Vai a Coriano e lo sai. Lo sai già. Probabilmente ci vai per questo. Sai che lo incontrerai, che lui ci sarà, che lo sentirai, che –in qualche modo- sarà lì. Arrivi e vedi manifesti, vecchie bandiere, striscioni un po’ scoloriti, 58 dappertutto, vivi sensazioni, emozioni forti. Lui c’è. È nato lì, è cresciuto lì, ha finito lì, ma c’è, è presente. Anche se è lontano, sempre più lontano, là in cima, là in fondo, là chissà dove... Arrivi in piazza, la guardi, vedi la Chiesa, il monumento, ti ricordi quel giorno, giri la testa: ecco, il Museo è lì, sotto i portici.

Sei ancora fuori, ma ci sei già dentro, ti attrae, lo vuoi vedere. Entri, gira a destra, lascia perdere il negozio, ci passerai più tardi, alla fine. Sali le scale. Arrivi alle foto: son tante, son belle. C’è Marco, la sua carriera. Tutta. Poi entri. C’è un bambino in minimoto che ride, che corre, che sogna, che vince. È l’inizio, ma c’è tutto: la grinta, la voglia, la classe, il sorriso