“Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando…”
Federico García Lorca
Porque esto es Ceuta…
Un lugar en el norte de África,
una ciudad desnuda en el Atlas,
un poema de soledad, de destierro…
Una palabra, un verso,
tal vez nada, quizás todo.
Porque esto es Ceuta…
Y hemos de sentir, de nuevo,
las piedras de sus calles,
la alegría de sus patios,
el canto de los jilgueros
en nuestros paseos.
Porque esto es Ceuta…
Y bajaremos a la arena y al mar,
donde la brisa con su mano de sal,
nos alcance su suave caricia
hasta dejarnos traspasados
en sus ausencias.
Porque esto es Ceuta…
Y nuestros mayores viven
cada mañana, cada tarde,
como si fuera el primer momento,
tal vez el último instante
antes de marcharse.
Porque esto es Ceuta…
Y nuestros recuerdos se atan
prisioneros a la “Mujer Muerta”,
al Hacho, a la Virgen de África,
a los crepúsculos del Estrecho,
a la nostalgia de unos besos.
Porque esto es Ceuta…
Y nuestros pasos ya no están,
y nuestras voces no se oyen,
decidme, entonces, paisanos,
donde se encuentra mi alma,
que al alba tañará la campana
unos ecos: ¡tin! ¡ton! ¡tan!,
tu nombre, mi nombre.
Porque...
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