Louie Louie — Restaurant in Paris

I went here the other night with my boyfriend to celebrate a special occasion. We reserved a table in advance and when we arrived were told we were to be seated "in the basement". It was a small cave that fit three other couples - we were not impressed with the environment & its atmosphere and weren't feeling so good down there. I ask the hostess if there was any space in the main room as I felt a bit claustrophobic - we would even be open to sitting at the bar. She told me they were quite full but she'd see what she could do - she never retuned nor expressed interest in our situation. We don't often get to go out and spend 80+ euros on a meal so we were hoping for a more favourable dining experience then crammed in a basement with poor decor/atmosphere and being uncomfortably intimate with our neighbours. I can only count a handful of times that I have eaten in the basement of a restaurant and would not expect it from a place like this considering the ambiance on the main floor. The food was good but not made remarkable by the unfortunate...

This 11th arrondissement pizzeria is a vibe, a sleek little haven of bobo cool where the pizzas—crisp-edged, sauce singing with just enough bite—hit all the right spots. The place buzzes, a kaleidoscope of chatter and clinking glasses, not too loud, just alive. Servers glide through, all charm and quick grins, like they’re in on some secret you want to know. It’s the kind of spot you’d linger in, seduced by the glow. But then the bill comes, and the card reader’s got this sly American tip prompt, percentages winking up at you like a con artist’s pitch. In France, where service is woven into the price, it’s a subtle scam, a flicker of betrayal that leaves you feeling played, even as you’re still half-charmed...

Ma pizzeria habituelle étant fermée, je me dirigeai, presque par dépit, vers Louie Louie, un restaurant tout proche dont les photos de pizzas me laissaient un certain espoir. À mon arrivée, la serveuse me salua d’un geste machinal et m’indiqua une table, sans chaleur ni intérêt. Je m’assis, passablement indifférent, et commandai un verre de vin ainsi qu’une quattro formaggi. Cela suffisait pour se convaincre qu’on essayait ici d’imiter les Italiens.

L’endroit était presque vide, si bien que l’attente fut courte. Le vin arriva, frais, un peu trop acide, mais convenable pour un déjeuner sans prétention. Puis la pizza suivit. Elle était bien cuite, peut-être trop. La croûte, plus croquante qu’elle n’aurait dû l’être, m’évoquait plus un biscuit qu’une véritable pâte à pizza. Mais je me résignai, comme on se résigne parfois à ces petits désagréments de la vie. L’essentiel, au fond, était que le fromage soit bien fondu. Une hérésie aurait été de le trouver à peine chauffé, un crime que je ne me serais pas pardonné d’avoir enduré.

À mi-repas, un second verre de vin fut nécessaire, pour adoucir cette lourde croûte qui collait au palais. Puis, par habitude plus que par désir, je commandai un double espresso et un tiramisu. Le dessert arriva, dressé de façon excentrique, comme un curieux volcan de crème épaisse recouverte de cacao. Le goût était... correct. Ni particulièrement bon, ni détestable. Juste assez pour ne pas gâcher le repas, mais loin de ce qu’on pouvait attendre d’une vraie pâtisserie italienne.

Mais le véritable affront, la note finale, se présenta quand la serveuse, sans la moindre gêne, me demanda un pourboire. Paris... Paris, où est passée ta fierté ? Depuis quand te prends-tu pour New York, à quémander l’aumône d’un client ? Cette nouvelle manie de vouloir me tirer quelques euros supplémentaires, comme si j’étais un touriste naïf, me laissa un goût plus amer que le mauvais café que l’on venait...