Panic — Restaurant in Madrid

Rude and smug service. Twice have I been mocked for asking for sliced bread, despite it being a product that is sold at the bakery! "Don't you have a knife at home? We should charge more for people who can't pick up the crumbs after cutting their own bread," they said, rolling their eyes. Well, I'm sorry for not being part of the "elite" bread clique who cut their own bread. If you feel so strongly about a product, maybe you shouldn't sell it? Thankfully, there are too many bakeries around for me to have to put up with someone who judges and belittles my taste — all the while charging well above market price for the...

It is suggested that you pre order your loaf and with good reason. While anything they have will be a explosive gluten filled delight most breads sell out shortly after being removed from the oven. This is the best bread we had in not only Madrid but Spain! We knew we had found our Spanish fortress of fermentation when we molested the crust and it crunched so load it almost woke my daughter. This crust protects a chewy pillow of small air bubbles Incased in expertly fermented dough. Celiacs can come here also... not because they have a single gluten free item, it's simply worth the near...

"El olor que me cambió la mañana"

Trabajo en una obra justo al frente, en la calle Conde Duque. Llevábamos ya varias semanas rehabilitando la fachada de un edificio, dándole nueva vida a esas paredes viejas, pintando desde andamios que crujen al subir. La rutina era siempre la misma: llegar temprano, subir, raspar, lijar, pintar.

Pero esa mañana fue distinta.

A eso de las ocho, mientras preparábamos las brochas, un olor me atravesó el aire. Pan. Pero no cualquier pan. Era un olor tibio, profundo, de esos que te detienen aunque tengas prisa. Hacía tiempo que no olía algo así.

Miré hacia abajo y vi una puerta de madera entreabierta. Crucé la calle. Al entrar, el calor del local me envolvió como un abrazo. No era una panadería cualquiera. Adentro se sentía otra cosa. Tranquilidad. Cuidado. El olor se volvía más intenso. A corteza crujiente, a masa que fermentó toda la noche.

Una chica me recibió con una sonrisa honesta, las manos blancas de harina. Me ofreció media hogaza de trigo y centeno, aún tibia. Mientras la envolvía, vi al fondo a los panaderos moldeando el pan con esa calma de quien sabe que algo bueno lleva su tiempo.

Salí con la hogaza en la mano. Me senté en el bordillo, rompí un trozo con los dedos. Y al primer bocado, sentí como si todo el ruido del día bajara el volumen. Pan de verdad. Del que alimenta y te devuelve algo que no sabías que te faltaba.

Desde ese día, cada mañana, cuando el olor cruza la calle, yo también cruzo. Aunque no entre, aunque no compre. Solo para saber que sigue ahí. Ese lugar donde aún se hace el...